Je ne comprends pas entièrement
mon isolement.
Je ne cherche plus à le comprendre
entièrement.
Certains jours, il ressemble à une maison.
d’autres à une forêt, d’autres encore à une
cathédrale vide.
Il me protège, il m’inquiète.
Je le remercie, je lui en veux.
Les deux sont vrais, comme beaucoup de
choses dans une vie.
Je ne cherche plus à les départager.
Aujourd’hui, le vent continue de souffler,
l’automne poursuit son travail dans les arbres.
le vert du gazon demeure presque irréel.
Je le regarde longuement, sans chercher à
comprendre pourquoi cette couleur me
touche autant.
Je la laisse simplement entrer.
Le vert n’a rien à m’expliquer.
Dans un dessin aussi, quelque chose peut
arriver que je n’avais pas prévu.
Un trait dévie. Une proportion se déplace.
Soudain, ce que j’avais construit ne tient plus
de la même manière.
L’accident pourrait interrompre le dessin.
J’en fais un point de départ.
Je regarde ce qu’il vient de modifier. À partir
de là, d’autres rapports deviennent possibles.
Le dessin doit désormais composer avec
quelque chose que je n’avais pas décidé.
Je ne cherche pas à retrouver ce qui
précédait l’erreur.
Je poursuis avec elle.
Le vent déplace les branches. Une ombre
traverse le gazon. Le vert s’assombrit, puis
reprend sa lumière.
Je reste là.
L’isolement protège et inquiète encore. Les
deux sont vrais.
Je n’ai pas davantage besoin de résoudre
cette contradiction que de comprendre
pourquoi ce vert me touche.
Le vent continue de souffler.
La lumière change.
Je la regarde changer.