J’entre dans une ville comme on entre dans
une pensée.
Je ne la traverse pas.
Je la déchiffre.
Les rues.
Les ponts.
Les façades.
Les passages.
Tout dessine quelque chose.
Même ce qui n’a pas été fait pour être regardé.
Une jointure dans la pierre.
La répétition d’une fenêtre.
Une ferronnerie.
Une ligne de pavés.
L’ombre entre deux immeubles.
Mon regard s’y arrête.
Il relie.
Il construit.
À Paris, je peux marcher longtemps ainsi.
Je ne vais pas seulement d’un point à un autre.
Je passe d’une forme à une autre.
La ville officielle possède ses rues, ses
arrondissements, ses stations, ses plans.
La mienne possède d’autres frontières.
Un détail devient un repère.
Une perspective, un passage.
Un pont, un seuil.
Je construis une carte que personne ne
pourrait imprimer.
Elle bouge avec moi.
Il suffit parfois d’une ligne aperçue pour que tout
se réorganise.
Je croyais connaître cette rue.
Puis je vois ce que je n’avais jamais vu.
Et la rue recommence.
C’est ce qui me fascine dans les villes anciennes.
Elles ne finissent jamais d’apparaître.
Le temps y a empilé les formes.
Une époque sur une autre.
Une pierre contre une autre.
Une trace sur une trace.
Je marche dans un livre de formes à lire.
Mais il n’y a ni première page ni dernière.
Seulement des entrées.
Des bifurcations.
Des retours.
Un labyrinthe.
Je ne cherche pas la sortie.
Je cherche sa logique.
Et c’est là que le dessin commence.
Bien avant la main.
Bien avant le papier.
Dessiner c’est d’abord reconnaître qu’une
ligne existe.
La suivre.
Voir où elle conduit.
Comprendre ce qu’elle soutient.
Lorsque je dessine une architecture, je ne dessine
jamais seulement un bâtiment.
Je cherche ce qui le fait tenir.
L’ossature sous l’apparence.
La tension entre deux lignes.
Le poids d’une masse.
La nécessité d’un vide.
Ma main reprend alors l’enquête commencée par
mon regard.
Elle suit.
Elle vérifie.
Elle recommence.
J’entre dans la ville.
La ville entre en moi.
Puis quelque chose passe dans ma main.
Ce n’est plus Paris.
Ce n’est plus une rue.
Ce n’est même plus un bâtiment.
C’est une manière de relier les choses.
Une manière de comprendre l’espace sans
l’expliquer.
Une manière de rendre visible ce que l’attention
avait déjà dessiné.
Peut-être qu’un labyrinthe n’existe que pour celui
qui cherche la sortie.
Moi, j’y cherche des lignes.
Et chaque ligne déplace le monde.
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