L’eau coule. Je ferme les yeux.
La chaleur devient plus précise. Je distingue
son trajet sur mes épaules, les endroits où
elle s’accumule, ceux qu’elle quitte
rapidement. L’air froid venu de la fenêtre
atteint ma joue gauche. Je peux presque
situer l’ouverture sans la voir.
Les yeux ouverts, je n’avais rien remarqué de
tout cela.
Je les referme. L’eau indique la courbe d’une
épaule, le creux du cou, la position du bras.
Un courant d’air donne une direction. Une
différence de température permet d’évaluer
une distance. Mon corps établit ses repères
autrement.
Cette expérience revient lorsque je dessine.
Je regarde un contour et ma main en retient
parfois une inclinaison, un poids, une vitesse.
La forme reconnue ne contient qu’une partie
de l’information.
Il m’arrive de fermer les yeux quelques
secondes devant la feuille. Lorsque je regarde
de nouveau, une zone jusque-là secondaire
prend davantage de place. Un intervalle paraît
immense. Une direction devient évidente.
rien n’a bougé sur le papier.
Je m’intéresse à cet écart.
Je reprends un trait avec une pression
différente. Je laisse davantage d’espace
autour d’une forme. La distance entre ma
poitrine et la feuille intervient elle aussi dans
la manière dont je trace.
L’oeil ne décide plus seul.
Je peux dessiner une température. Donner
une longueur à une résistance. Laisser la
sensation d’un courant d’air infléchir une
ligne.
Sous l’eau, j’ouvre les yeux. La vitre est
couverte de buée. Je passe la main dessus et
retrouve le froid du verre.
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