Je dessine avant d’écrire.
Le dessin s’approche du réel sans lui demander
son nom.
Le trait avance.
Il accompagne.
Il demeure auprès de ce qui se présente.
Il ne cherche ni à comprendre ni à conclure.
Il laisse une présence prendre forme avant qu’elle
ne devienne une pensée.
Une hésitation.
Une poussière suspendue dans la lumière.
Une goutte qui descend lentement sur une vitre.
Un rideau soulevé par le vent.
Un oiseau qui suspend son élan.
Tout peut devenir un commencement.
Le dessin ne choisit pas.
Il accueille.
Il donne du temps à ce qui apparaît.
Puis quelque chose poursuit sa route.
Non plus devant les yeux.
En nous.
Ce qui a été vu continue de travailler.
Il rencontre une mémoire.
Il croise une émotion.
Il se transforme au contact d’autres images.
Le trait ne peut plus accompagner seul cette
métamorphose.
Non parce qu’il s’arrête.
Parce que ce qui continue demande une
autre matière.
Alors j’écris.
Je ne quitte pas le dessin.
Je demeure dans le même geste d’attention.
Le trait accueille ce qui surgit.
Les mots accueillent ce que cette
rencontre devient.
Le dessin reçoit la présence.
L’écriture reçoit sa transformation.
L’un ne traduit pas l’autre.
Ils prolongent une même traversée.
Le dessin me permet de demeurer auprès de ce
qui vient à ma rencontre.
L’écriture me permet de demeurer auprès de ce
que cette rencontre continue de produire.
J’écris comme on respire sous l’eau.
Non pour raconter.
Non pour expliquer.
Mais pour laisser le mouvement commencé par le
trait poursuivre son chemin dans une autre
matière.
Je ne passe pas du dessin à l’écriture.
Je change seulement de matière.