Mon corps danse virtuellement au rythme des lignes.
Tout est continu entre l’esprit et la main.
Je ressens mes couleurs.
J’équilibre l’espace avec des cercles roses.
Des cercles imparfaits.
Des tracés humains répétés des milliers de fois.
Un dessin est une répétition.
Mais aucune répétition n’est identique.
Chaque cercle déplace légèrement quelque chose.
Les cercles s’entrechoquent.
Puis laissent entre eux et le monde des espaces vides.
J’aime ces espaces.
Ils ne sont pas des absences.
Ils respirent.
Ils participent eux aussi au langage.
Alors un rose fluorescent apparaît.
Il vient rencontrer les premiers cercles.
Cela se questionne.
Cela se regarde.
Cela se jauge.
Cela se teste.
Deux roses différents.
Deux intensités différentes.
Mais une même famille.
Une même langue.
Un respect coloré prend place.
Chaque teinte laisse place à l’autre.
Chacune transforme discrètement la présence de l’autre.
J’aime la rapidité de mes idées.
La fulgurante de mes analyses colorées dessinées.
Cette vitesse avec laquelle certaines relations deviennent visibles.
Je joue avec l’espace.
Je provoque des rencontres.
Puis j’observe ce qu’elles deviennent.
Je décide quelles couleurs vont partager le même territoire.
Quelles formes vont se rapprocher.
Quels rythmes vont apprendre à cohabiter.
Je décide des rencontres.
Je ne décide pas de leurs conséquences.
C’est précisément ce qui m’intéresse.
Un dessin est un concentré de création.
Un alphabet maintes fois expérimenté.
Les mêmes lettres.
Jamais les mêmes phrases.
Chaque rencontre déplace le sens.
Chaque conséquence enrichit le langage.
Mes dessins sont des mots silencieux.
Une surface esthétique.
Une profondeur plus énigmatique.
Des territoires de sens.
Des messages que les mots seuls ne suffisent pas toujours à porter.
Longtemps, j’ai cru que j’inventais un langage.
Aujourd’hui, il me semble que je développais surtout une langue vivante.
Les couleurs en sont le vocabulaire.
Les formes en sont la grammaire.
Les rencontres en sont la syntaxe.
Et les transformations qui en naissent en deviennent le sens.
Chaque dessin ajoute une nuance au dictionnaire.
Non pas un dictionnaire de définitions.
Un dictionnaire d’expériences.
Un dictionnaire de transformations.
Un dictionnaire de devenirs.
J’apprends.
J’apprends ce qu’une couleur devient lorsqu’elle rencontre une autre couleur.
J’apprends ce qu’une forme révèle lorsqu’elle s’approche d’une autre forme.
J’apprends ce qu’un espace vide rend possible.
J’apprends les conséquences.
Je crois que j’ai toujours aimé apprendre.
Le dessin a été mon premier territoire relationnel.
Peut-être parce qu’il a aussi été mon premier territoire d’apprentissage.
J’y ai découvert très tôt que rien n’existe seul.
Qu’une couleur change au contact d’une autre couleur.
Qu’une forme change au contact d’une autre forme.
Que le sens naît souvent de la rencontre davantage que des éléments eux-mêmes.
Je croyais apprendre à dessiner.
J’apprenais à reconnaître les relations.
Je croyais construire un langage.
Je développais une manière de percevoir.
Pendant que cette langue grandissait, quelque chose grandissait avec elle.
Mon regard.
Mon attention.
Ma capacité à reconnaître les nuances.
Ma capacité à habiter pleinement ce que je percevais.
Je développe le dessin.
Le dessin me développe.
Nous avançons ensemble.
Chaque rencontre transforme le langage.
Chaque rencontre transforme celle qui dessine.
Et cette transformation devient la condition des rencontres suivantes.
Peut-être est-ce pour cela que je continue à dessiner.
Non pas pour produire des images.
Non pas pour illustrer ce que je sais déjà.
Mais pour découvrir ce que je ne sais pas encore.
Pour apprendre ce que les rencontres savent que je ne sais pas encore.
Cercle après cercle.
Couleur après couleur.
Dessin après dessin.
Le langage grandit.
Et moi avec lui.