Des chapitres, des ramifications, des sous-parties invisibles qui se déploient dans des temporalités successives.
Je ne vis pas spontanément au rythme des calendriers sociaux.
Je fonctionne davantage selon un temps organique, presque végétal ; le temps des saisons, des métamorphoses lentes, des maturations silencieuses.
Beaucoup de codes sociaux me laissent étrangère.
Non par mépris, mais parce qu’ils me paraissent souvent tenir lieu d’élan, d’imagination ou de présence véritable.
Comme des structures apprises pour combler le vide inconfortable du silence, de l’incertitude ou de la rencontre nue.
Mon temps de vie, je le ressens comme intensément précieux.
Urgent même.
Pas dans la panique.
Dans la conscience aigüe de sa rareté.
Il ya tant de choses que je veux apprendre, comprendre, créer, explorer, éprouver jusqu’à leur coeur vivant, que certaines formes de conversation me donnent parfois la sensation douloureuse de voir le temps se consumer en surface.
Non pas parce que les autres seraient sans valeur.
Mais parce que mon désir va ailleurs.
Vers l’observation patiente du vivant.
Vers la beauté discrète des détails.
Vers cette sensation presque sacrée de m’imprégner du miracle étrange d’exister.
Je m’ennuie souvent en société.
C’est une vérité simple.
Je ne vibre pas toujours dans les échanges ordinaires.
Je ne comprends pas instinctivement ce qu’il faudrait dire, à quel moment le dire, quelle mécanique implicite organise les paroles, les transitions, les signaux invisibles.
Et surtout, je cherche autre chose.
Je cherche du vrai.
Du direct.
Quelque chose qui traverse réellement.
La foudre verbale d’une pensée qui touche juste.
L’impact d’une phrase qui déplace une pièce entière à l’intérieur.
L’émotion intime.
La conversation qui ouvre une faille de lumière, une profondeur, une secousse douce dans la matière du réel.
Je ne cherche pas à remplir le silence.
Je cherche une parole qui mérite d’exister.