Elle est abandonnée là, lascive, sur la moquette. Elle te regarde, semble inquiète. Un bout de sein vient pointer sous un tee-shirt (sans marque). On pourrait presque penser qu’elle vient de faire l’amour. Sa guitare comme oreiller ou partenaire. Elle lui dit quelque chose. Quelque chose d’intime. De personnel. Unique. A elle. Une confidence sur balatum. Elle si douce, le sol si dur. Dur comme la pierre, dur comme une vie qu’on voudrait briser et qui taille des costards comme du cristal. Son œil ouvert qui nous scrute comme pour nous extérioriser un secours.

S’il vous plait, allons voir si le bruit court. Toujours. Que nous nous aimons. Encore.
Mais pas pour les mêmes raisons qu’avant. Pour de bonnes raisons. Enfin. Elle n’existe plus que là. Le passée s’est dissout un soir de grande déprime. Muée comme un serpent. La peau morte. Cette femme qu’on aurait aimé rien que pour ces premières impressions sur papier glacé, doit s’aimer et s’aimera pour tout un tas d’autres motifs.

« Elle » c’est Carla Bruni. Carla Bruni, la femme la plus belle du monde. Mais cela n’a pas d’importance. N’a plus d’importance. Tout est ailleurs. A l’arrière d’une pochette, un ange passe. Et l’intérieure vaut cent fois l’extérieur. La maison se battit bien. Il y a dedans les fondations d’une grande dame. L’écrin est à la mesure du joyaux. On pourrait comparer. S’acharner. Voir le poteau rose mais ce serait pour s’apercevoir au final qu’il n’y a rien d’autre que de la pureté. Toute blanche. Les sirènes sont lasses. Laissez s’il vous plait voguer le navire. Il est tellement majestueux qu’il ne cache rien de superficiel. Elle ou lui.

Mutine, coquine et à la fois : femme, homme, travelo, amicale, amoureuse, salope et chatieuse. Ajouté à cela, une aide salutaire et un ami sincère : Louis Bertignac. Son nom et sa marque, pourraient réveiller quelques vieux démons. Mais trop malin pour se laisser piéger, ils restent simples mais pas populaires. Le vieil ours qui donne aux bois de la belle un parfum enivrant reste caché modestement.

En dédommagement de mes a priori je vous encenserais longtemps. Ravalons les vieux discours, nous deux, autrement, et allons danser. C’est ce que quelqu’un vous dit.

Quelqu’un m’a dit, Carla Bruni, Naïve, 16 euros