Le verbe converger conjuguait au présent de l’indicatif quelques types salaces, affamés en grève de sensations, bouffant du regard la seule femme à l’est de cette conférence de rédaction, tout en grignotant distraitement leur pizza. Personne n’avait touché à la bombe mexicaine. Ils avaient peur du piment, à n’en pas douter. Léa connaissait le point faible de chacun et savait où frapper. Les ablutions et autres allusions déplacées à son égard, elle leur carrait bien profond dans le fion, histoire de tuer la bête en eux. Elle croisa leurs regards et grimaça une mimique appuyée du coin des lèvres.
  Daniel Carleton Gajdusek bien que mort transpire toujours. Il résulte de ses études un phénomène classé top secret…

Faisant péter le suspense, une soudaine déflagration dilata l’atmosphère et souffla les vitres et leur structure d’acier en entraînant dans son sillage Joël et Maurice tandis que la table ronde propulsée sous l’onde de choc vint aplatir le crâne chauve de Thierry. Léa par miracle atterrit dans le canapé ferme et imprima son empreinte corporelle dans le cuir usé.

Flou artistique, deux pupilles jouant aux dés dans les prés et deux lèvres dégageant un champ de chicots jaune citron s’ouvraient comme pour la bouffer. Des vapeurs d’ail trempées dans du picrate de messe lui empestaient le tarin. Bad trip ! Une douleur fulgurante sur le côté droit la tançait. Les sédatifs avaient cédé devant le flot chimique de la peine, emportant les digues du supportable. Elle parlait d’une voix sourde, retenue, déformée par les hoquets de la souffrance :
- Je ne me souviens de rien, je vous dis…
L’interne s’interposa avec véhémence, son stéthoscope en démence face au commissaire de police qui avait exigé ce face-à-face peu thérapeutique avec sa patiente.
  Je vous avais accordé deux minutes, Lebourrin, pas une seconde de plus. Vous voyez bien que ma patiente est en état de choc ! Vous représentez peut-être la loi, mais laissez-moi vous assurer que la science vous dit que cette femme a besoin de repos.
L’intéressé cligna des yeux et sortit calmement une cigarette qu’il tapota longuement sur son paquet, à la plus grande horreur du toubib, qui souffla énergiquement sur la flamme de son briquet.
  Foutez-moi le camp. Il est interdit de fumer dans les hôpitaux. Vous ne connaissez pas la loi ?
Haussant les épaules, Lebourrin grogna comme dans les films de série B : « C’est bon, Tarid, je veux un homme en faction devant la chambre de la suspecte et vous le toubib, vous me tenez au courant jour et nuit de son état de santé. Compris ? »

Après le départ des pandores, les blouses blanches s’affairèrent autour du lit. Une seringue planta son dard et répandit son liquide chaud et visqueux dans les veines de Léa qui embrassa Morphée à la revoyure.

Les fouilles-merde des vespasiennes médiatiques assiégeaient déjà le service des urgences et en chiaient des diarrhées d’impatience, cramponnés à leurs cellulaires. Ils étaient assoiffés d’infos fraîches et ruisselantes du sang des victimes. Cependant, parmi eux, un homme dénotait dans le paysage. Le visage émacié, le regard enfoncé dans les orbites. Des rides franches avant l’heure se frayaient à son front haut. Une tignasse noir de jais lui tombait aux épaules et des lorgnons éclairaient deux quinquets émeraude jetant des éclairs alentour. Mais c’était sa taille peu commune qui le différenciait au premier abord. Il était muni d’un simple carnet et d’un crayon. Sa chemise à carreaux semblait avoir couru la poussière de la planète et son accent slave tonnait des salves d’une voix de basse. Tous les autres semblaient le connaître, voire le craindre un peu. Guy Schmitt, de RFI, l’interpella cependant joyeusement. Ils avaient couvert la chute du Mur ensemble.
  Hé Nils, ça en fait une paye ! De retour à Paris sur l’affaire du siècle. Il parait que la môme, elle est gironde.
Le géant nordique ne releva pas et se contenta de croiser les bras en toisant son confrère.
  Tu l’as déjà fréquentée la beauté fatale dans votre jeunesse sur les barricades, c’est vrai ce qu’on dit qu’entre vous c’était comme les deux doigts de la main ?
  Je suis fatigué, j’arrive juste de Berlin, alors lâche-moi, tu veux ?
  Ca va, ça va, t’as toujours un aspect chiant. Je me demande vraiment ce qu’elle a pu te trouver la bombe humaine !
En guise de réponse, le bonimenteur se sentit battre l’air des petons entre les pognes du géant qui le déposa au sol d’un geste amical.
  Je te défends de parler d’elle en ces termes. Va aux putes si t’es plus capable de discerner une personnalité affirmée d’une simple oiselle tombée du nid qui aime s’en laisser conter. Léa c’est une grande dame !
Des cris et des flashs mirent fin à l’altercation. Le voilà, il arrive, vite… Sur ordre du Ministre de l’Intérieur en personne, pour calmer les esprits échauffés, Lebourrin improvisa une déclaration.
  Nous avons la situation bien en main. Des décombres des bureaux de Webactu, le Samu a retiré trois cadavres, ainsi que le corps de la journaliste Léa Martinez dont l’état de santé est préoccupant. L’enquête suit son cours. Aucune hypothèse n’est à ignorer. Le juge d’instruction chargé du dossier ne m’a pas autorisé à répondre à vos questions.

Il leva le siège et s’engouffra dans un véhicule gris métallisé qui fit crisser ses pneus sur la chaussée. Dans cette atmosphère étouffante, quelque chose le chagrinait. Cette Léa activiste scientifique connue de ses services avait le mauvais réflexe de s’attaquer à des moulins à vent. Il ne comprenait pas les raisons pour lesquelles elle aurait posé elle-même une bombe sur son lieu de travail et penchait pour le suicide maquillé d’une wanabe dépressive. Il n’empêche, de source bien informée, tout en haut de l’échiquier, on voulait lui faire porter le chapeau. Qu’avait-elle découvert pour qu’on veuille la faire passer de vie à trépas ?

(texte de Fred Romano et Franck dit Bart / illustration Fred Romano)
La suite… mercredi 30 mars !