Un grand classique du genre où tout observateur de l’humanité peut se repaître à loisir du spectacle de ses semblables s’enlisant dans cette mélasse appelée fatuité.

Le théâtre des guignols agités par la Vanité m’amuse follement, même si d’un autre côté il m’attriste également.

La comédie est toujours la même, elle dure depuis que le monde est monde. Seules les marionnettes changent au fil des siècles, ainsi que le décor au gré des circonstances. Dans cette pièce immortelle, plus grand succès de tous les temps, le premier rôle est incarné par la Bêtise.

Je suis effaré devant la crédulité, la naïveté, mais aussi l’égotisme, l’infatuation des auteurs du dimanche prêts à accepter de payer des "éditeurs" pour être publiés...

Etre aveugle à ce point tient du phénomène.

Des gens instruits, responsables, compétents dans leurs domaines, parfaitement sensés par ailleurs, adoptent dans certaines circonstances des comportements puérils, absurdes, ineptes, comme si une subite cécité mentale leur ôtait tout discernement, éblouis par des mirages tellement grotesques que même un adolescent moyennement éveillé les piétinerait avec dédain.

Les écrivains de foire sont décidément d’obèses pigeons qui, écrivant avec leurs propres et molles plumes, croient dur comme fer au Père Noël.

Accepter de se faire publier à compte d’auteur... N’importe quel quidam se rendrait compte sur le champ qu’il s’agit d’une escroquerie pure et simple.

Eux, non.

La fausseté de l’affaire est tellement évidente qu’on se demande comment les intéressés eux-mêmes ne s’en aperçoivent pas...

Les auteurs du dimanche sont une race à part. Nourris d’illusions, abreuvés d’espoirs de poires, enivrés de fumées, ils ne doutent pas un instant de la sincérité des éloges que les éditeurs à comptes d’auteurs leur adressent, accompagnés de promesses en or.

Pour résultats en toc.

Bref, ils payent et se retrouvent bien évidemment floués. Avec sur les bras des caisses remplies de leurs chefs-d’oeuvre incompris encombrant le grenier. Payés au prix fort, voire très fort...

Comiquement prévisible. Plus c’est gros, mieux ça fonctionne.

Ces fats qui font preuve d’un tel degré de sottise méritent bien l’amère leçon du sort ! Le véritable responsable n’est pas l’éditeur mais bel et bien le volatile qui se fait volontairement plumer, victime de sa propre vanité.

En définitive la mésaventure financière de ces plumitifs est très morale car édifiante : c’est toujours à ce moment là qu’ils se réveillent.

Le rideau tombe, la pièce est terminée, personne n’applaudit.

Mais l’homme a grandi : l’oiseau ayant perdu ses kilos de vanité, le piètre auteur peut enfin prendre de la hauteur.